第332章 溃败（2 / 2）

第二颗击穿了他构筑了二十年的心理防线。

关田利雄的瞳孔骤然放大。

他的身体猛地僵住，像是被一股无形的电流贯穿。

然后，他的右手痉挛了一下，夹着的白子脱落，弹在棋盘上，发出一声清脆的响。

紧接着——

一口鲜血从他紧闭的唇缝中喷出。

血雾细密地洒落在他笔挺的白色对局服上，洒落在那个贝壳白的围棋盘面上，洒落在那些黑白分明的棋子上。

他的身体向前倾倒，额头几乎要碰到棋盘。

然后整个人像是被切断了电源的机器一样，重重地瘫在了棋桌上。

昏厥了。

全场死寂。

绝对的、真空一般的死寂。

持续了——

两秒？三秒？也许五秒？没有人计算过。那几秒钟漫长得像一个世纪。

然后。

像一颗投入死水的巨石——

观战室里、直播间里、日本棋院走廊里、中国观战大厅里、韩国解说室里——

几乎在同一瞬间——

爆发出一声足以掀翻屋顶的惊呼。

尖叫。

咆哮。

椅子被撞倒的声响。

有人拍桌子。有人跳起来。有人捂住了嘴。有人呆坐在原地，眼泪顺着脸颊滑下来。

日本解说席上的两位解说员完全说不出话，嘴巴张着，像两条被拎上岸的鱼。

中文解说席上，张文东九段的手捂在额头上，声音在颤。

“他……他做到了……”

徐莹三段已经在哭了。不是悲伤的哭。

是震撼的哭。

观战室里。

观战室里。

莫心坐在轮椅上，双手死死抠着扶手，指关节泛着不正常的青白。

他的脸上没有狂喜，没有大仇得报的癫狂。

有的只是泪水。

那种压抑了二十年，在骨缝里发酵发酸，终于决堤的泪水。

一滴。

两滴。

砸在手背上，砸在冰冷的金属扶手上，砸在他那双再也无法站立的残腿上。

他张了张嘴，干瘪的嘴唇翕动着。

没有发出声音。

但站在一旁的陆鸣远看懂了那个口型。

“够了。”

真的够了。

二十年的暗无天日，二十年的意难平。

在这一刻，被一个孩子，用最暴烈也最安静的方式，彻底粉碎。

对局室内，简直像个炸了锅的菜市场。

裁判长连滚带爬地冲过来，对讲机掉在地上都顾不上捡。

几个穿着白大褂的医护人员抬着担架，跟百米冲刺似的撞开大门。

关田利雄被七手八脚地抬上担架。

这台曾经精密无比的“无感计算机”，此刻脸色惨白得像张糊窗户纸。

哪怕人已经彻底昏死过去，紧闭的眼皮下，眼球还在疯狂地左右乱转。

像一台拔了电源却还在强行运转的破电脑，试图算出那个永远算不清的劫争。

白子良坐在原位，连屁股都没挪一下。

他静静地看着这出兵荒马乱的闹剧。

看着关田利雄被担架抬着，消失在门后。

砰。

厚重的对局室大门重新关上。

喧嚣被隔绝在外。

白子良低下头，目光落回榧木棋盘上。

黑白相间的棋子，横七竖八地绞杀在一起。

盘面上，还溅着几滴刺眼的猩红。

那是关田利雄吐出来的“保证金”。

一个八岁的孩子，套着宽大的红色国家队队服，孤零零地坐在空旷的房间里。

门外的尖叫声、脚步声，隔着一层厚厚的隔音门，听起来闷闷的。

他的表情出奇的平静。

黑白分明的眼睛里，倒映着头顶冷白色的灯光。

没有手刃仇敌的快感，也没有登顶巅峰的狂喜。

他只觉得熟悉。

太熟悉了。

前世那个雷雨交加的深夜。

他一个人坐在顶层办公室里，端着半杯冷掉的咖啡。

看着屏幕上那支被他做空的妖股，终于在这场绞肉机般的博弈中，彻底跌破了归零线。

整栋华尔街大楼的灯光，因为电力系统瞬间过载，猛地闪烁了一下。

那种感觉，跟现在一模一样。

赢了。

但他赢的，从来不是对面那个坐在椅子上的人。

他赢的是这盘棋局本身。

赢的是那个妄图用绝对“完美”和“确定性”来统治一切的傲慢系统。

他用最不讲理的混乱，撕碎了虚伪的秩序。

用人性的贪婪与恐惧，击溃了冰冷的算法。

门外的动静越来越大。

好像有人在疯狂拍门，隐约能听到金文玉那破锣嗓子在喊他的名字。

白子良闭上眼，揉了揉有些发酸的手腕。

这具八岁的身体，体力确实是个硬伤。

他睁开眼，从椅子上滑下来。

理了理队服的领口。

转身，面向还处于呆滞状态的裁判长，规规矩矩地鞠了一个躬。

礼数周全，挑不出半点毛病。

然后，他迈着短腿，走向大门。

手搭上门把手，用力一拉。

轰——

大门推开的瞬间，几百架相机的闪光灯像核爆一样，瞬间将走廊照得惨白。

快门声密集得像是在下冰雹。

白子良被晃得眯了下眼睛。

他没有躲。

挺直了那并不宽厚的肩膀，迎着铺天盖地的白光，一步步走了出去。